'Un carrete de hilo. Tanto hilo tiene que esconder algo. Hay que empezar por tirar del hilo. De eso se trata desenrollar,' me lo dice a mí, sin pronunciar una palabra.
Acepta jugar; se frustra rápido. La ansiedad le gana una mano (otra más). Ella quiere ver el plástico, el cartón, el material que sea, rápido. Ya.
Se detiene. Agarra el centímetro, los alfileres, agujas, retazos... Me dice que quizá falte para llegar al plástico, o al cartón, o al material que sea; que quizá, incluso, nunca lo vea. Pero agarra el carrete, y empieza a hilar. Empieza a nombrar.
La angustia, incontrolable.
La vida, propia. El miedo, no abandona.
Esos planes, incontables.
Esos planes, incontables.
La soledad, necesaria.
La distancia, desgarradora.
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